Le chemin vers Noël: contes de l’Avent

Épisode 1: Marco et le marché de Noël

Le menton posé sur le comptoir, Marco observait depuis la cabane de sa maman Gina le marché de Noël qui s’étalait sous ses yeux. Marco était juste assez grand pour pouvoir regarder le monde qui l’entourait, et il aimait ça. Quand il était plus petit, il n’arrivait pas à la hauteur du comptoir, et ne voyait du monde que le ciel qui se découpait, sa maman, et tous les trésors que la petite cahute renfermait : les tas de petits bonhommes en pain d’épice que maman vendait, bien sûr, les bonbons, les sucres d’orges, mais aussi, dans un coin, à l’abri des regards, le coin favori de maman.

Il y avait là des chapelets, des bouteilles d’eau ramenées de Lourdes, des statues de la Sainte Vierge ou des saints, des croix, et des tas de babioles que papa Alberto appelait des « bondieuseries », en se moquant un peu. Marco savait pourtant que papa aussi, était très croyant.

De toutes façons, chez les Gianni, on croyait au Bon Dieu comme on aimait la pluie, les soirs d’été, le vent dans les cheveux, l’herbe tendre sous les pieds nus, et la liberté.


On voyageait de village en village, de ville en ville, marchands de glaces et de chouchous en été, marchands de pains d’épice et de sucres d’orge en hiver. On était aussi un peu marchands de rêves, pour qui savait s’asseoir un moment, le soir au coin du feu.

Maman Gina racontait les belles histoires qu’elle connaissait de sa maman, qui elle-même les avait reçues de sa maman, et ainsi de suite depuis le début des temps. On disait que le clan avait entendu ses premières histoires d’un ange, à la Création du monde, mais chut, ces histoires-là ne se racontaient pas. Elles étaient tellement belles que quiconque les entendait se mettait à pleurer de joie et à croire au Bon Dieu, sans pouvoir s’arrêter, et mourait de bonheur d’être autant aimé.

Il fallait que les Hommes découvrent Dieu tout seuls, ou sinon ils ne seraient plus libres. Alors, à la place, Dieu et les anges avaient caché les belles histoires dans toute la Création, le reflet du soleil dans un goutte d’eau, le rire d’un petit bébé, un chaton, un câlin. Que les Hommes se débrouillent pour trouver la beauté de Dieu dans toutes ces choses !


La beauté, aujourd’hui, Marco ne la voyait pas. Oh, c’était le même marché de Noël que bien des fois, mais il y manquait quelque chose. Il essaya de deviner quoi.

Il y avait bien la cabane du père René, un « bon vivant » comme il se présentait lui-même, très gros, avec sa moustache, qui souriait aux dames et racontait des histoires pas drôles.

Il menaçait Marco de son gros doigt en le traitant de va-nu-pieds, mais lui donnait en secret des feuilletés tout chauds avec de la viande et des épices. Il lui disait, l’œil humide, qu’il lui rappelait son petit bonhomme, avant qu’il ne devienne grand et idiot…

Un faux méchant, comme disait Maman. Il n’était pas tout à fait comme il le prétendait !
Aujourd’hui, René avait l’air Bougon, ses blagues encore moins drôles, et il n’avait pas fait de signe à Marco pour qu’il vienne chercher son feuilleté.


Il y avait Madame Plume, qui ne s’appelait pas comme ça, mais Marco ne se rappelait pas son vrai nom. Elle vendait des colliers, des parfums, des cailloux magiques, des attrape-rêves, des bijoux faits de plumes, d’où son surnom.
Elle parlait de chakras, de nature, de soins par les plantes, d’essences de trucs et de machin bizarres, mais Marco l’avait vue aller à la pharmacie acheter de vrais médicaments, alors il se disait qu’elle aussi elle n’était pas forcément ce qu’elle prétendait.


Il y avait des dizaines de cabanes, et elles proposaient du vin chaud, des moufles, des gaufres croustillantes, des écharpes, des figurines en bois, des jouets, des parfums, des cartes de vœux, des sifflets, des petites voitures, des saucisses, des chalets miniatures.

Ça sentait les épices et les crêpes dorées, les branches de sapin et le chocolat chaud. Il y avait de la musique, des flonflons, des grelots et des « oh oh oh ! » Une foule de parents, d’enfants, de jeunes et de moins jeunes, des gens fatigués et des gens pressés, des bandes de copains et des gens seuls, se pressaient entre les cabanes comme s’ils voulaient tout voir, tout humer, tout goûter, tout acheter.

Le tout était éclairé par des guirlandes lumineuses et recouvert de neige. Comme à l’ordinaire.
Mais il y manquait quelque chose, Marco en était sûr… Ilregardait tout ça le nez au raz de l’étalage, par-dessus les petits tas de bonhommes en pain d’épice que vendait sa maman.


Il entendit un : pssit pssit ! qui venait de vers ses pieds, en bas, et s’abaissa doucement jusqu’à disparaître aux yeux des passants, comme un sous-marin qui s’enfonce sans un bruit dans l’eau.
Il se glissa dans son petit coin à lui, entre deux tas de cartons, là où maman l’avait laissé s’aménager un petit nid douillet, avec une couverture et des babioles.

Là trônait Patafou, le petit bonhomme en pain d’épices que lui seul entendait, même que les grands disaient qu’il était un peu bizarre de parler à un gâteau comme s’il le comprenait.


– Qu’est-ce que tu vois ? demanda Patafou.
– Il manque quelque chose, murmura Marco.
– Oui, tes chaussures ! dit Patafou, et il avait presque l’air de le gronder. Maman n’aime pas quand tu es pieds nus ! Elle dit que tu vas attraper la mort comme ça.


Marco détestait porter quoi que ce soit aux pieds. Il aimait être libre, et aller pieds nus, même si c’était plus facile en été. Aussitôt arrivé dans la cabane, le matin, hop ! il enlevait ses baskets et il se sentait bien. Et puis, il y avait un petit chauffage, alors ça allait. Il finit par dire :


– Oublie mes pieds ! Je te rappelle que tu ne portes rien toi non plus !
Patafou ne sut pas quoi dire. C’était vrai, il avait un beau pantalon en pâte d’amandes, des boutons rigolos en bonbon, mais pas de chaussures.


– Tu sais, reprit Marco, j’ai beau regarder, je ne sais pas ce qui manque, là dehors, mais il manque quelque chose, c’est sûr !
– Monsieur René est là ? demanda Patafou.
– Oui, il est là, répondit Marco.
– Madame Plume ? La dame aux chapeaux ? Les deux qui vendent des crêpes ? Le Monsieur policier ? Le petit manège ? La musique ? Les grelots ?


À chaque fois, Marco faisait « oui » de la tête.


– Ah, je sais ! s’écria Marco.
Il murmura à l’oreille de Patafou. Celui-ci ouvrit de grands yeux en pâte d’amandes et dit :
– Ça alors !
Marco porta Patafou et les deux amis relevèrent doucement le nez au niveau du comptoir, observant le marché de Noël tels des espions que personne ne voyait.
– Tu as raison, murmura Patafou, il manque l’esprit de Noël !
 


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Qu’est-ce qu’on va faire ? demanda Marco

Patafou, son petit bonhomme en pain d’épice qu’il était le seul à entendre, lui dit d’un air très décidé :

– Il faut appeler Lily !
– Oh, flute et zut, dit Marco.

Marco aimait bien Lily, ce n’était pas ça le problème, elle avait son âge et était gentille comme tout, mais c’était… une fille. Elle refusait que Marco dise des gros mots devant elle, se cure le nez ou crache par terre (pourtant il était fortiche à ce jeu-là !). Elle prenait des fois des airs… euh, Marco n’aurait pas su dire quoi, des airs de fille, quoi, et il avait l’impression d’être un idiot, grossier et maladroit, comme un hippopotame qui jouerait au tennis.

Bon, et puis, il faut le dire, des fois, il avait un tout petit peu honte avec elle, parce que c’était la fille de Madame Plume, et qu’elle était aussi étrange que sa maman. Elle s’habillait bizarrement, avec trop de couleurs qui n’allaient pas ensemble, elle avait cousu des carrés jaunes, verts, bleus, sur sa doudoune, elle portait des chichis, des petits bonhommes et des barrettes fluo dans les cheveux, et tout le monde les regardait quand ils se baladaient. Il ne venait pas à l’esprit de Marco que le voir parfois pieds nus dans la neige, ou avec des chaussures trop grandes, surprenait tout autant les gens.

Mais, et c’était le plus important, Lily était vraiment maligne, et elle aidait souvent Marco à comprendre des choses, à retrouver des trucs ou à résoudre des machins.

Lily recomptait ses cailloux quand sa maman lui dit :

– Chérie, ton amoureux approche !

Lily sourit. C’était un secret entre sa maman et elle, et Marco lui-même ne le savait pas : un jour, ils seraient mariés, et ils élèveraient des poneys, et elle pourrait passer ses journées à les peigner. Ils auraient une ferme, et Marco travaillerait toute la journée dehors, et le soir, elle lui ferait retirer ses chaussures avant d’entrer à la maison. Enfin, s’il en portait, parce que bon, il avait encore des tas de trucs à apprendre ce garçon.

– Est-ce qu’il porte quelque chose aux pieds ? demanda Lily
– Des chaussons… dit sa mère.

Lily enfila sa doudoune, ses après ski bien chauds, planta deux-trois bonhommes dans ses cheveux, mit deux pschitt de parfum, et sortit de la cabane par la porte de derrière. Elle accueillit Marco avec un :

– Ah te voilà toi !

C’était rigolo. Marco se demandait toujours ce qu’il avait fait, quand elle lui parlait comme ça, alors qu’en fait il n’avait rien fait de spécial, elle aimait juste le taquiner.

– Qu’est-ce que tu veux ? Demanda-t-elle
– Euh, dit Marco, avec Patafou on a vu qu’il manquait un truc ici, alors on voudrait enquêter.
– Patafou, hein ? dit Lily

Marco rougit, puis demanda :

– Enfin euh, tu veux m’aider ou quoi ?

Lily réfléchit et demanda à Marco de lui expliquer ce qu’il se passait. Elle posa des questions qui n’avaient rien à voir, et Marco était de plus en plus perdu. Puis elle lui fit un grand sourire, le prit par la main et l’entraîna en disant :

– Viens, on va interroger les gens !

Marco fut soulagé, avec Lily ça allait bien se passer. En secret, il rêvait qu’un jour ils seraient mariés, et il conduirait un gros camion, sur des routes géantes en Amérique, comme il avait vu dans un film, et Lily serait dans la cabine à ses côtés, et elle serait vachement impressionnée parce que c’est dur à conduire, un camion.

Ils parcoururent tout le marché de Noël, et c’était surtout Lily qui parlait, parce que Marco n’aimait pas parler, sauf à Lily, et à Patafou, bien sûr.

– Bonjour, Madame, disait Lily, pour vous c’est quoi l’esprit de Noël ?

Les gens étaient surpris, surtout que bon, les deux enfants qui les interrogeaient étaient habillés bizarrement, et des fois on les importunait pour leur demander de l’argent… Mais Lily avait un sourire magique, et en la voyant le visage levé comme ça, avec ses petits yeux malicieux et son sourire d’ange, les adultes craquaient comme disait Maman. Ils devaient s’inventer des choses dans leur tête, qu’ils faisaient une enquête pour l’école, ou je ne sais quoi, et ils répondaient :

– Pour moi, c’est les décorations, disait une vieille dame
– C’est le repas en famille ! affirmait un jeune homme
– Que mon fils me pardonne, disait une femme triste
– Que mes petits-enfants viennent me voir !  dit un vieux Monsieur
– La paix dans le monde ! dit une jeune fille qui faisait des selfies
– Qu’on arrête de faire du mal aux nanimos ! dit une petite fille, et Lily lui fit un câlin et lui donna un de ses petits bonhommes
– De l’ordre et de la discipline ! dit un Monsieur strict et pressé. Pas de mendiants dans les rues !
– Des cadeaux ! dit un petit garçon.

Au final, Marco et Lily étaient fatigués, et malgré toute une liste impressionnante de réponses plus ou moins astucieuses, ils avaient le sentiment que personne ne leur avait donné la bonne. Plus ils regardaient le marché de Noël, plus ils étaient certains que l’esprit de Noël avait bel et bien disparu, mais sans pouvoir mettre le doigt dessus.

Ils arrivèrent devant un grand escalier de pierre, et Lily leva les yeux vers le bâtiment devant lequel ils étaient. Elle éclata de rire et Marco demanda :

– Quoi ?
– Mais qu’est-ce qu’on est bêtes, dit Lily. C’est tellement évident ! Devine !

Marco fit une grimace pour dire qu’il n’était pas d’humeur à jouer aux devinettes, et qu’il était fatigué. Et puis, bon, les chaussons dans la neige, ce n’était peut-être pas une si bonne idée. Mais Lily lui posa un petit bisou léger sur la joue et toute sa fatigue, tout son agacement disparurent. Elle était vachement forte, Lily. Elle dit :

– Regarde, il est ici l’esprit de Noël !

Marco ouvrit tout grand les yeux et la bouche. Mais oui, une fois de plus elle avait raison ! Ils grimpèrent l’escalier et poussèrent la lourde porte…

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Épisode 3: Marco et l’esprit de Noël

L’église était petite et joyeusement éclairée. Tous les meubles étaient de bois sombre. Il y avait un panneau avec des affiches colorées, des gros piliers, des statues de saints, des brûloirs à cierges, des icônes, et tout au loin au fond un autel. Les vitraux jetaient des taches de couleur sur les grandes dalles blanches, et Marco pensa qu’en fait ça faisait un peu penser à la veste de Lily.

Marco ne faisait pas de bruit en marchant dans ses chaussons mouillés, mais les grosses bottes de Lily crissaient sur les dalles : scrouic, scrouic, scrouic. Cela ne la gênait pas, mais Marco si, un peu. Il se rappela ce que disait sa maman : Marco, quand on aime les gens, on les prend comme ils sont. Il essaya d’imaginer une Lily sage, sans bonhommes dans les cheveux, sans carrés de couleur sur sa veste, qui ne dirait que des choses sérieuses et ne lui ferait jamais honte. Beurk !  Il n’aurait pas aimé cette Lily-là, « sa » Lily était mieux, même si elle était un peu bizarre, des fois.

Marco suivit Lily dans l’église, parce qu’elle semblait savoir quoi faire. Elle trempa les doigts dans le bénitier pour les mouiller et fit un signe de croix, elle alla de statue en statue parler à ses copains les saints, comme elle disait, elle mit une pièce dans un tronc et alluma une bougie, puis fit une petite prière en silence. C’était un peu comme quand Marco accompagnait papa en courses : il faisait tout un tas de détours et revenait souvent en arrière. Maman, elle, semblait savoir où tout se trouvait, et pfuiit, faisait tout d’une traite. Mais bon, là, Marco n’avait pas de chariot à pousser, alors ça allait.

Enfin, ils arrivèrent dans une petite chapelle, où la paroisse avait installé une grande crèche de Noël. Il y avait Marie, Joseph, l’enfant Jésus, l’âne et le bœuf, des anges, des moutons, des bergers… C’était beau, simple et reposant. Les deux enfants s’assirent sur un banc, et regardèrent la crèche pendant longtemps.

Le lendemain, sur le marché, tous les commerçants sentirent que quelque chose se passait. Ils virent défiler le maire, le président des commerçants, le curé et même deux enfants qui couraient dans tous les sens. Tout ce petit monde semblait pas mal discuter, s’agiter, s’opposer avant de tomber d’accord. Des ouvriers vinrent poser deux palissades devant un emplacement vide. On vit encore beaucoup d’allers et retours, des gens avec des caisses, des tissus, et des boîtes mystérieuses. Enfin, le soir venu, une grande lumière s’alluma derrière les palissades, et une petite musique s’éleva dans la nuit. Les palissades furent retirées, et la foule commença à s’approcher de la nouvelle cahute.

Certains eurent peur qu’un nouveau concurrent se soit installé, et que cela fasse baisser leurs ventes ! Monsieur René était de ceux-là, et il demanda à sa femme de tenir le stand le temps qu’il aille voir. Si c’était ça, le président des commerçants allait l’entendre ! Il tenait à l’équilibre du marché de Noël, et s’il y avait trop de boutiques qui vendaient la même chose, les affaires seraient mauvaises. Pas question de voir s’installer un nouveau charcutier ! Il eut du mal à s’approcher, et fit se pousser les gens en disant : « laissez passer ! » comme s’il était investi d’une mission officielle. Certains se retournaient, mécontents, mais quand il voyait cet homme gros, grand, costaud, avec ses gros sourcils froncés et sa moustache, ils le laissaient passer sans trop râler. Monsieur René en avait l’habitude : quand il demandait quelques chose, la réponse était oui. Enfin, sauf avec son épouse, qui était bien plus petite que lui, mais bon, elle avait un regard qui disait : toi, t’as pas intérêt à me contrarier.

C’est assez remonté et prêt à se battre pour son commerce qu’il arriva au premier rang de la petite foule. Et là, il resta bouche bée.

Une cabane était installée, mais sans la devanture, le comptoir ou le panneau donnant le nom du commerce. À la place, elle était remplie de paille. De grandes figurines en bois peintes avec soin représentaient Marie, Joseph, Jésus. Il y avait même l’âne et le bœuf ! Le petit Marco et sa copine Lily chantaient doucement un cantique de Noël, accompagnés par le papa de Marco à la guitare. Des petites bougies éclairaient la scène.

– Eh ben, c’est pas eux qui vont nous faire de la concurrence ! Dit René à haute voix.
– C’est même l’inverse, dit quelqu’un à sa gauche.

Il se tourna et vit le curé.

– Bonjour mon père, dit René qui avait des manières.
– Bonjour Monsieur René, dit le prêtre. C’est même l’inverse, vous ne croyez pas ? Sans eux, on ne serait pas là ! Heureusement que ces enfants nous l’ont rappelé !

René prit un temps pour réfléchir. C’était vrai quoi, pas de marché de Noël sans Noël, pas de Noël sans Sainte Famille, pas de Sainte Famille sans Jésus !

– Vous avez raison, dit-il, à force de faire les marchés de Noël on oublie pourquoi on est là. Nous on vend, les gens s’amusent, mais au final, pourquoi ?
– Parce qu’un jour, le fils de Dieu s’est incarné dans un petit enfant, ouvrant la voie au Salut par la Croix pour tous les Hommes, dit le curé qui connaissait bien son catéchisme, évidemment.
– Évidemment, dit René, pas sûr de tout comprendre.

Dans les jours qui suivirent, le petit marché de Noël avait quelque chose de plus frais, de plus joyeux. La paroisse avait décidé de faire une petite quête pour le repas de Noël des personnes âgées, et les passants pouvaient donner la pièce grâce à une tirelire devant la crèche. Les passants s’arrêtaient pour la regarder, les enfants ouvraient de grands yeux en voyant le petit Jésus dans sa mangeoire qui leur tendait les mains.

Dans la cabane de maman Gina, Marco et Lily, le nez sur le comptoir, contemplaient leur œuvre.

– Voilà, dit Marco en chuchotant, cette fois, l’esprit de Noël est là !



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Bouchon soupira discrètement. Le petit garçon ne s’appelait pas Bouchon, bien sûr, mais Matteo, mais ses parents n’utilisaient presque jamais son prénom – sauf pour le disputer. La plupart du temps, c’était « cœur », « chéri » et surtout « bouchon ». Il s’était habitué à ce surnom, c’était rigolo un bouchon : ça flottait, même dans la tempête, et ça ne se cassait pas quand ça tombait. Un bouchon, c’était doux, et solide, et il était un peu comme ça, au fond.

Si son papa venait le chercher en retard, à l’école, et qu’il devait attendre tout seul avec Madame Truchard, la gardienne, Bouchon se disait : c’est normal, il travaille beaucoup mon papa.

Si sa maman oubliait de lui faire faire ses devoirs, et qu’il était grondé le jour d’après, Bouchon se disait : c’est pas sa faute, elle a tellement de choses à faire, elle aussi !

Si sa grande sœur refusait de lui parler pendant des jours, et qu’elle le repoussait quand il avait peur des orages le soir, et refusait de lui faire un câlin, Bouchon se disait : c’est une grande, elle a ses raisons.

Mais là, c’était un peu difficile quand-même. Ça faisait super longtemps qu’ils roulaient, dans la grande voiture familiale, sous la neige, et on ne voyait rien dehors. On entendait le « tchac tchac tchic » des écouteurs de la grande sœur, pas vraiment de la musique, mais un petit bruit énervant, et elle écoutait trop fort. Le chauffage donnait un peu mal au cœur à Bouchon. Maman faisait la tête, et papa criait presque au téléphone parce que son collaborateur, comme il appelait Monsieur Minochaud, ne l’entendait pas bien à cause de la tempête. Bon, en plus, conduire et téléphoner, c’était dangereux, mais papa avait dit un mot pas beau quand Bouchon le lui avait fait remarquer. Alors, papa criait à Minochaud qu’il devait envoyer le dossier Massard aux Italiens, parce que sinon, et il ajoutait plein de vilains mots, on allait perdre le marché, encore plein de vilains mots, et perdre un marché aussi gros c’était pas possible, et il ajoutait un mot très vilain à la fin. Bref, personne ne se parlait, et Bouchon n’aimait pas trop ça.

C’était une idée de maman, ces vacances, ça allait ressouder la famille. Bouchon en doutait un peu, parce que, plus ils s’éloignaient de la ville, plus papa s’énervait au téléphone, plus la grande sœur mettait sa musique fort, plus maman faisait la tête, plus le chauffage lui donnait mal au cœur. Comme il s’ennuyait, il se mit à rêver à ce qu’il avait demandé pour Noël.

Bouchon avait beaucoup de cadeaux. Pas seulement à Noël, mais à son anniversaire. Ou des fois, sans raison. Papa partait beaucoup pour le travail, et quand il revenait, il ramenait toujours des tas de trucs à son petit garçon. Bon, souvent, c’était un petit peu bizarre, et Bouchon ne savait pas quoi faire de sa collection de savons de grands hôtels, de biscuits sous plastiques donnés dans les avions, ou des tracts de la European Trailers Convention. Plus tard, il ferait gardien d’école, comme Madame Truchard : elle avait une jolie petite loge, un gros chien tout poilu, et Bouchon ne l’avait jamais vue crier, courir ou même travailler. Elle avait l’air heureuse, et Bouchon en était sûr, elle n’était pas obligée de tout le temps quitter sa famille. Son papa n’avait pas de chance !

Enfin, la voiture s’arrêta, devant ce qui ressemblait à un gros chalet. Papa et maman se disputèrent, pour savoir qui avait la clé : « mais non c’est toi ah qu’est-ce que j’avais dit t’aurais pu me le dire quand-même je fais que ça depuis un quart d’heure. » Ils se disputaient, des fois, mais ça ne durait pas. Après, ils se faisaient un peu la tête, et après venaient les bisous, et les câlins. Mais, depuis quelque temps, il semblait à Bouchon que ça s’arrêtait aux disputes, et à faire la tête. Peut-être qu’ils mettaient plein de bisous de côté, pour Noël, et que ce serait bientôt une explosion de bisous. Bouchon avait hâte de voir ça ! En attendant, ils se disputaient juste, parce que tout ce que maman avait commandé manquait à l’appel : « mais si je te jure j’ai vérifié deux fois, gros mot, gros mot, tout devrait être là. »

Maman dit aux enfants, en prenant son air « je-suis-désolée-mais-je-fais-comme-si-tout-allait-bien » :

– Écoutez, euh, le Père Noël a eu des problèmes de livraison
– L’épicier aussi dit papa d’un air fâché.
– Ça veut dire qu’il est possible, reprit maman, que les cadeaux arrivent plus tard que Noël.
– Et qu’on va manger des conserves ! Et se laver au savon de Marseille ! ajouta papa, comme si c’était la faute de maman, alors que, se dit Bouchon, c’était le Père Noël et l’épicier qu’il aurait fallu gronder.

La grande sœur qui ne parlait jamais sortit de son silence et dit :

– Trop pas ! La gênance.

Elle parlait comme Yoda, dans Star Wars, en inversant des mots, et Bouchon se dit qu’en vrai elle était peut-être un peu Jedi. C’est pour ça qu’elle ne voulait pas qu’il rentre dans sa chambre : pour pas qu’il la voie exercer ses pouvoirs. Mais papa disait qu’elle parlait plutôt comme un cheval, ce qui était rigolo, parce que bon, un cheval, ça parle pas.

– Ça promet de sacrées vacances, ajouta papa. Toutes les routes sont bloquées, y’a plus de réseau, Internet a sauté, la télé avec, et on va tenir huit jours aux raviolis.
– Eh ben comme ça, on se parlera, dit maman.

Bouchon sourit. Il adorait les raviolis. Et ça lui disait bien, de parler. D’habitude, il pouvait pas trop. Quand il commençait à parler, à raconter ses petites aventures, ou poser des questions, on lui disait toujours : plus tard, Bouchon. Ces vacances allaient être chouettes, il avait tellement de choses à dire !



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Bouchon regardait les flammes danser dans la cheminée, confortablement roulé en boule dans un fauteuil, une couverture sur lui. C’était très étrange une cheminée, ça faisait de la chaleur, comme un radiateur, mais avec du bois. Il n’y avait pas de bouton pour régler, mais papa, avec une grande pince en fer, pouvait mettre le feu plus ou moins fort en déplaçant des bûches, en remuant la braise, et autres trucs bizarres.

Bouchon avait appris à l’école que les hommes des cavernes n’avaient que ça, le feu, pour se réchauffer, et il se demanda si son papa avait connu le temps des cavernes. C’était possible, parce que la maman de papa, Mémé, elle enfilait une peau de bête pour aller à la messe, le dimanche. Même qu’un jour Bouchon lui avait demandé si c’était Pépé qui l’avait chassé, et tout le monde avait ri, et Pépé avait dit qu’il aurait préféré, vu que ça lui avait coûté un bras, ce truc-là. Bouchon avait bien recompté, Pépé avait deux bras, comme tout le monde, donc si ça lui avait coûté un bras, le bras avait repoussé.

Il en avait donc conclu logiquement que papa avait été élevé dans une caverne, que Pépé achetait des peaux de bête à Mémé en payant avec un de ses bras, qui repoussait, et que c’était pour ça que papa était aussi fortiche avec le feu. Il expliqua tout ça à voix haute à sa sœur et à maman, qui étaient dans un coin, parce qu’elles ne le savaient peut-être pas, et il s’aperçut que tout le monde le regardait avec un air surpris, comme s’il avait dit des bêtises.

Et puis, tout le monde a ri, ri, comme jamais ils n’avaient ri ensemble, du moins pas depuis la fois où la voisine avait perdu sa jupe dans la rue, la méchante qui faisait toujours des remarques sur la façon dont Bouchon s’habillait. Bouchon aussi se mit à rire, parce que ça lui faisait drôlement plaisir de les voir rire comme ça.

– Je vois bien ta mère en peau de bête dans une caverne ! dit maman en riant.
– Même là, elle aurait trouvé le moyen d’inventer les patins ! répondit papa.

Ouais, d’abord ça c’était bizarre, chez Mémé on devait mettre ses chaussures dans des petits souliers tout doux, pour pas abimer le parquet, alors que Kiki, le caniche idiot de mémé, il avait le droit de se promener partout avec ses petites griffes qui rayaient tout et qui faisaient tic tic tic. Bouchon eut une idée :

– Quand Kiki mourra, Pépé fera une veste avec ou pas ?

Il y eut de nouveau des rires, puis papa répondit :

– S’il le pouvait, il en ferait une tout de suite. Il déteste ce clébard. Non, mon Bouchon, Pépé ne fera pas de veste avec le chien. Il l’enterrera, c’est tout.

Bouchon réfléchit, et il demanda :

– Comme Didi, alors ?

Les rires s’arrêtèrent d’un seul coup. Didi était le vieux chien de la famille, qui était mort à la rentrée, et tout le monde avait beaucoup pleuré. Maman se rapprocha de lui et le serra dans ses bras. Elle luit dit en lui caressant les cheveux, et il aimait bien :

– Oh mon chéri, pourquoi tu parles de Didi ?
– Je sais pas, dit Bouchon en haussant les épaules. Avant, à chaque fois que je voulais parler, tu me disais plus tard, plus tard, et papa il est toujours au téléphone, et Stéphanie elle écoute toujours sa musique, et elle ferme sa porte à clé, et elle me crie après si je lui pose des questions, alors… Et pis comme depuis que Didi est mort, personne me parle, peut-être que c’est de ma faute qu’il est mort ? C’est parce qu’il était vieux et que j’ai trop joué avec lui ?

Ils le regardèrent tous les trois comme s’ils comprenaient quelque chose d’horrible, et Bouchon eut peur, et demanda :

– Ça va ?
– Oh mon Dieu, dit maman, nous avons laissé cet enfant gérer tout seul la perte du chien. Aucun d’entre nous n’a pris le temps de lui parler ?
– Je… j’ai été très pris avec mon boulot, dit papa d’un air gêné. Je crois que j’ai noyé mon chagrin dans les affaires…
– J’ai besoin de ma musique, et d’être au calme, dit la grande sœur, embêtée. La maison est vide depuis que Didi…
– Et moi, dit maman, je ne sais tellement plus où j’en suis que je ne fais plus attention à toi, mon chéri ; Je m’en veux !
– C’est pas grave, dit Bouchon, je sais bien que papa il travaille très dur pour oublier Didi. Toi, Stéphanie, tu es très triste des fois et quand tu écoutes ta musique, ça te fait du bien, alors je t’embête pas, et toi maman, avec tout ton travail, tu es fatiguée aussi, je comprends. Alors, je parle tout seul, et si je pleure, je me cache, comme ça, ça va.
– Mon Dieu, dit maman, on ne te mérite pas Matteo. Nous sommes si égoïstes !

Bouchon ne comprit pas ce qui se passait, parce qu’il se retrouva enserré entre trois paires de bras, et tout le monde pleurait et lui faisait des bisous.

« Ah, je le savais bien, se dit-il, ils étaient cachés, ces bisous ! »

Et on l’avait appelé par son prénom, et pas pour le gronder. Décidément, ce Noël serait chouette. Bouchon était content. Tout le monde pleurait en pensant à Didi, mais c’était bizarre, parce que ça faisait du bien en fait.



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Bouchon se demandait si on ne lui avait pas changé sa famille, en secret, dans la nuit. Il y avait des histoires comme ça, un petit garçon se levait un matin et c’était plus son papa, sa maman, mais des robots qui leur ressemblaient, et ils venaient envahir la planète, ou un mot comme ça, et tout le monde avait peur et tout.

Papa et maman se tenaient par la taille, et cuisinaient, en se disant des trucs dans l’oreille qui les faisaient rigoler. La grande sœur avait posé son iPhone, et lisait un vrai livre avec des vrais mots et pas d’images dedans, traînant en pyjama, pas peignée et pas maquillée. D’habitude elle mettait tellement de temps à se préparer le matin, que papa disait comme ça pour rigoler qu’il mourrait sans avoir jamais vu le vrai visage de sa fille, caché sous des tonnes de produits très chers. Et que heureusement que Bouchon n’était pas encore à l’âge où il transformerait la deuxième salle de bain en annexe, parce qu’alors il devrait aller se laver les dents chez le voisin. Des fois, Bouchon allait dans la salle de bain de ses parents, quand personne ne le voyait, et il se demandait comment il la rangerait quand ça serait sa « nanexe ». Mais il ne voyait pas trop ce qu’il pouvait changer, ou alors une cabane à la place de la baignoire…

Ça faisait maintenant deux jours qu’ils avaient tous pleuré, en pensant à Didi, et depuis ils avaient beaucoup parlé. Papa ne disait plus de gros mots, maman ne faisait plus la tête, la grande sœur posait de plus en plus souvent ses écouteurs, et tout le monde écoutait Bouchon quand il racontait ses histoires, même si des fois on lui disait qu’il pensait des choses bizarres. Mais, surtout, il les faisait rire, et ça, il aimait bien.

Dehors, le vent hurlait comme s’il essayait de décrocher le chalet et de l’envoyer rouler en bas, dans la vallée, et on ne voyait presque plus la voiture, tellement la neige était tombée. On pouvait marcher un petit peu, et Bouchon s’enfonçait jusqu’aux genoux dans la neige craquante, et c’était rigolo : cric, crac, crouc. Et on faisait des batailles de boules de neige, et maman, à ce jeu-là, c’était la meilleure : elle tapait juste là où l’écharpe de papa ne protégeait plus le cou, et il se mettait à danser comme le petit singe des dessins animés pour enlever la neige dans son dos, et on riait. On revenait mouillés et la peau rouge comme des écrevisses, on se séchait en riant au coin du feu, on buvait des chocolats chauds avec des chamallows, et après Bouchon faisait un petit rot, parce que bon, il buvait toujours un peu vite, mais ça faisait rigoler.

La veille de Noël, papa prit une grande décision : il allait essayer d’aller au village acheter des trucs, parce qu’il avait un 4X4 quand-même. Maman répondit qu’elle doutait que ce genre de 4×4 là soit fait pour aller affronter la neige en montagne, vu qu’il avait plus souvent fréquenté les parkings des grands restaurants où papa amenait ses riches clients, que des routes en hiver. Bouchon crut qu’ils allaient se disputer, mais papa embrassa maman sur le front en lui disant qu’elle avait raison, et qu’il allait l’amener, elle, plus souvent, dans les grands restaurants. Mais qu’en attendant il irait au village parce qu’on allait pas faire le réveillon avec des pâtes.

Bouchon aimait les pâtes, en tout cas il préférait ça aux trucs tout transparents avec des œufs, du jambon et des cornichons dedans, qui faisaient comme si on avait caché toutes ces bonnes choses dans de la bave en gelée, même si papa était persuadé que tout le monde aimait ça. Il se rappela toutes ces choses dégoûtantes que les grands mangeaient à Noël, et quand il faisait « beurk » on lui disait toujours « tu ne sais pas ce que tu rates ». « Pourvu qu’ils aient des huîtres », disait maman, mais Bouchon lui priait en secret le petit Jésus : « des pâtes ! Des pâtes ! » Des bonnes pâtes avec du fromage fondu, ça c’était chouette. Mais, il en était sûr, papa reviendrait s’il le pouvait avec du foie gras, des huîtres, une bûche glacée, et un chapon, il ferait la blague qui ne faisait rire que lui : « un chapon, cha pond pas. »

Bouchon dormait dans le salon quand papa revint, l’après-midi, et il aperçut papa, maman et la grande sœur qui transportaient des cartons, qui parlaient à voix basse, qui riaient et faisaient « chuut » en regardant dans sa direction, mais il n’essaya pas d’entendre, parce qu’il savait que les grands aimaient bien garder leurs secrets, et que souvent c’était complètement inintéressant.

Ensuite, Bouchon reprit sa sieste pendant que les autres faisaient des tas de trucs dans le chalet, et Bouchon était vachement bien, en fait. Il aimait quand il entendait sa famille autour de lui, que tout le monde était là, à l’abri, et même les yeux fermés il les reconnaissait. Papa faisait des grands pas, tirait et poussait des chaises. Quand il se concentrait sur quelque chose, il sifflotait. Il passait beaucoup de temps à dessiner des choses qui allaient sur des camions ou dans des usines, et son crayon sur le papier faisait comme une musique. Et quand il avait bien tout dessiné des tas de fois, chiffonné des tas de feuilles et râlé souvent, il sortait son ordinateur qui faisait une petite musique : tadaaaa ! en s’allumant, et il redessinait les mêmes choses sur l’ordinateur.

Maman avait des chaussures à talons, qui faisaient tac tac tac, et des bracelets en fer qui faisaient gling gling. Elle sentait drôlement bon, et Bouchon aimait bien son parfum qui se déplaçait avec elle. Elle bricolait beaucoup, et on entendait le bruit de ses crayons, ses ciseaux, ses aiguilles, son pistolet à colle, et après elle prenait des photos et elle mettait ça sur Internet, et d’autres mamans essayaient de faire pareil, mais en voyant leurs photos à elles, Bouchon disait que sa maman, c’était la meilleure, quand-même. Alors les autres mamans elles achetaient les trucs que maman faisait, et elle leur envoyait par la poste, et sûrement qu’elles faisaient croire à leurs amies que c’était elles qui l’avaient fait, alors que non, en fait. Un peu comme quand la maîtresse aidait Bouchon à faire ses cadeaux pour la fête des mères, parce que bon, il était beaucoup moins doué que maman. Mais ce n’était pas grave, parce qu’il ferait gardienne d’école, plus tard.

Bouchon reconnut aussi les bruits de sa grande sœur, et puis, autre chose… quelque chose qui lui rappelait des trucs, mais il ne savait pas quoi. Est-ce qu’il y avait quelqu’un d’autre avec eux dans la maison ?

Bouchon rêvait quand maman vint le réveiller :

– Mon chéri, c’est le réveillon !

Bouchon ouvrit les yeux et eut du mal à croire ce qu’il voyait. Il y avait un sapin, des guirlandes, des bougies, tout était décoré, et très joli. Le sapin, comprit Bouchon, était fait en carton, les guirlandes de serviettes en papier tressées. Maman avait fait sa magie avec son bricolage, et c’était encore plus joli que du vrai.

Ils expliquèrent à Bouchon que le village était isolé, que le curé n’avait pas pu passer, qu’il n’y aurait pas de messe, mais qu’on allait lire ensemble l’Évangile de la naissance du petit Jésus, et c’était vachement chouette, parce que maman lisait bien.

On lui dit aussi qu’il aurait son cadeau avant le repas, pour une fois, parce que c’était un cadeau qui ne pouvait pas attendre. Papa sortit de la pièce, et revint avec un grand carton qui semblait bouger tout seul. Il le posa par terre, et bouchon l’ouvrit avec précaution. Un tout petit chien tout blanc, avec une tache noire autour d’un œil, leva sa truffe humide vers lui.  

– La chienne de l’épicier avait une portée, dit papa. Il est pour toi. Tu es content ?

Bouchon se jeta dans les bras de maman et papa, il pleurait tellement de joie qu’il ne pouvait même plus parler. C’était vraiment le plus chouette des Noël de tous les temps !



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Carlo Acutis, branché sur le Seigneur!

Il y a des gens dont la vie est très compliquée, très triste, et qui sont loin de Dieu. Des gens qui font de mauvaises choses, qui font du mal aux autres, et qu’il ne faut surtout pas imiter.

Et puis, il y a des gens, dont la vie est tellement belle, tellement lumineuse, même dans la souffrance ou les problèmes, que l’Église nous dit : lui, elle, est avec Dieu aujourd’hui, au Ciel.

Tu peux vraiment essayer de suivre son exemple, parce que ce qu’il ou elle a vécu est vraiment beau. Ce sont alors ce que l’on appelle, dans l’Église, des saints et des saintes.

Des exemples dont on est sûr, après avoir beaucoup réfléchi, prié, interrogé tous ceux qui les connaissaient, qu’ils ont vécu selon ce que Dieu veut, qu’ils sont comme des lumières sur notre route, et qu’ils sont au Ciel. Comme cela prend du temps, certains ne sont pas encore tout à fait reconnus comme saints, mais presque : ce n’est qu’une question de patience.

Parmi ceux-là, nous allons parler aujourd’hui d’un garçon vraiment très sympa, Carlo.

Carlo est mort quand il avait quinze ans, d’une maladie soudaine, il s’est endormi dans la paix après une courte vie, mais très remplie. Carlo croyait au Ciel, il est parti sachant qu’il irait près de Dieu, que tout ne s’arrêtait pas sur son lit d’hôpital. Carlo avait la foi, et était un garçon heureux. À son enterrement, on était en 2006 à Milan, en Italie, ses parents ont été surpris: voilà que l’église de la ville n’était pas assez grande pour accueillir tous ceux qui venaient lui rendre un dernier hommage ! Et même dehors, sur le parvis, ça se bousculait, parce qu’en vrai, des milliers de personnes sont venues lui dire «au-revoir» et «merci».

Comment un garçon de quinze ans avait-il pu marquer autant de monde, pour qu’on vienne en foule à son enterrement, comme pour une star du rock ?

A priori, Carlo était comme les autres. Il aimait bien le sport, la musique, les films policiers, et sortir avec ses amis. Il était très doué en informatique, il réparait des ordinateurs, et programmait. Il faisait de la vidéo, pas seulement filmer mais aussi des montages sur ordinateur. Il faisait des sites Web lui-même. Un garçon de son temps, en fait, qui ne vivait pas dans une grotte ou en évitant tout ce qui est moderne ! Simplement, de toute cette technologie, il tirait le meilleur en évitant le mal : il faisait des expositions et des sites Internet pour parler de Jésus présent dans son eucharistie, des lieux d’apparition de la Sainte Vierge, de l’enfer et du paradis.

Il a choisi de garder son cœur pur en n’allant jamais voir des bêtises, il pensait à Jésus et à la Vierge Marie. Carlo était heureux, rayonnait de bonheur, il n’avait pas honte de dire qu’il était croyant. Il a fait sa première communion très jeune, à sa demande, et il est allé à la messe tous les jours. Il priait le chapelet tous les jours, et, tout en vivant très fort, en donnant beaucoup de temps pour les autres, les personnes en difficulté, malades ou isolées, il a vécu une vraie vie de garçon d’aujourd’hui, devenant un exemple pour ses amis. Il allait très souvent prier Jésus présent au tabernacle, dans le saint sacrement, et il disait à ses amis : quand on est près de Jésus, on ne peut pas se perdre. On ne peut pas se tromper de route, quand on prie tous les jours.

Être près de Jésus, et de sa mère, tous les jours, tous les jours, dans la prière, éloigne de nous le mal et les mauvaises idées.

Il disait : « tous naissent comme des originaux, mais beaucoup meurent comme des photocopies. »

Si tu veux être toi, sois proche de Dieu ! Des fois, on peut se dire, même si on se trompe : tel saint du Xe siècle, pour lui, c’était facile ! il vivait loin de tout, à l’écart, il n’y avait rien à faire et pas de tentation.

Bien sûr, en disant cela, on se trompe, parce que quelle que soit l’époque, quel que soit le lieu, on a toujours un choix à faire, entre son égoïsme et Dieu, sa petite vie à soi et servir les autres. Mais bon. On peut douter : est-ce qu’on peut être un saint, une sainte, aujourd’hui ? Est-ce qu’il faut vivre seul, éviter tout ce qui fait notre époque moderne ?

La réponse, une réponse possible, c’est Carlo. Un garçon de quinze ans, bon copain, sportif, et rayonnant. Un garçon passionné parle Web et l’informatique. Quelqu’un à qui sa mère voulait acheter une seconde paire de baskets, et qui répondait : j’en ai déjà une, donne l’argent aux pauvres !

Quelqu’un qui priait tous les jours, et qui s’est endormi, simplement dans la paix, en offrant ses souffrances pour le pape et l’Église. Le chemin peut sembler parfois compliqué, pour aller au Ciel, faire ce que Dieu veut, et être dans la paix !

On a besoin d’amis, qui nous aident, qui nous guident ! Le sourire de Carlo peut aider, et on peut prier avec lui. Écoute ses paroles : « La tristesse, c’est le regard tourné vers soi-même. Le bonheur, c’est le regard tourné vers Dieu. »



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Le Soudan est un pays bien plus grand que la France ; c’est le troisième plus grand pays d’Afrique.  Le Darfour, à l’ouest du Soudan est une région plutôt agréable : des palmiers, des bananiers et d’énormes baobabs pour se protéger du soleil ; des fleurs avec de grands pétales aux couleurs vives. Au pied de la montagne, une vaste plaine et un village : Olgossa.

Bakhita (son nom signifie « celle qui a de la chance » dans sa langue) est la plus jeune d’une grande famille : trois frères et une grande sœur, déjà mariée et mère de famille. Son père est même le frère du chef du village. Elle vit heureuse entourée de sa famille.

Mais un jour, alors qu’elle n’a que 5 ans, des pillards saccagent son village et enlèvent sa grande sœur. Il faut reconstruire et réapprendre à vivre, avec la peur que cela recommence. Et cela recommence ! Bakhita a 9 ans à présent. Son village est de nouveau attaqué et elle est enlevée à son tour et emmenée au marché d’esclaves de Taweisha, très loin de son village natal.

Elle est vendue à un marchand de passage, et s’enfuit avec son amie de captivité, Binah. Mais les deux petites filles ne sont pas de taille face aux marchands d’esclaves et sont vites rattrapées. Battues, séparées, elles sont de nouveau vendues. C’est un homme très riche qui achète Bakhita, pour la mettre au service de ses deux filles. Un jour, il l’offre à son fils qui vient de se marier. Il est si brutal avec elle que Bakhita reste un mois sans pouvoir bouger.

A 10 ans, elle est de nouveau vendue. A un général de l’armée turque cette fois, qui se montre aussi brutal que son maitre précédent. Il faut dire qu’à cette époque, en 1879, les esclaves n’étaient pas considérés comme des êtres humains, mais plutôt comme des objets. On enlevait les enfants à leurs parents pour les vendre. Leur maître pouvait les échanger, les offrir, comme on offre un jouet ou un petit chien.

Puis, un jour, alors qu’elle a 14 ans, Bakhita est rachetée par le consul d’Italie, Callisto Legnani. Ce n’est pas encore la liberté, mais Maître Callisto est un « bon » maître : pas de coups de fouet, pas d’insultes, pas de punitions. Durant deux ans, Bakhita aide la femme de chambre, en vivant une vie normale. Puis elle part pour l’Italie, où le consul « fait cadeau » de la jeune fille à un couple d’amis, Augusto et Turina Michieli. Bakhita devient leur gouvernante et vit à Mirano Veneto, près de Venise. Elle découvre que les italiens ne volent pas les enfants pour les vendre. Elle est correctement traitée et dispose même d’une chambre pour elle toute seule, avec des fleurs devant la fenêtre ! Elle devient la nounou d’Alice, surnommée Mimmina, la fille d’Augusto et Turina.

En 1887, Bakhita a 18 ans. Un ami de la famille Michieli lui a donné un crucifix en argent. Elle ne sait pas ce que c’est, mais c’est la première chose qu’elle possède de toute sa vie, alors, elle le cache, de peur qu’on ne le lui prenne. Cet ami, Illuminato, insiste pour que Bakhita entre à l’Institut des catéchumènes. Quand Madame Michieli part en voyage, elle confie Alice et Bakhita aux religieuses de l’institut. La première question qui lui est posée est : « Voulez-vous connaitre Dieu ? » et Bakhita répond par un « oui ! » enthousiaste, deux fois répété. Puis, madame Michieli rentre de voyage et vient tout naturellement récupérer sa fille et sa servante chez les religieuses avant de repartir pour l’Afrique. Mais, pour la première fois, Bakhita ne se laisse pas faire et refuse de la suivre. « Je ne veux pas aller en Afrique, parce que je n’ai pas terminé la préparation du baptême. Si je repars là-bas, je ne pourrai pas vivre ma religion. Il me faut rester avec les religieuses. » Madame Michieli insiste, fait même appel aux autorités pour obliger les sœurs à lui « rendre » Bakhita. C’est le Procureur du roi qui tranche : « N’oubliez-pas, Madame, que nous sommes ici en Italie où, Dieu merci, l’esclavage n’existe pas. Seule cette jeune fille peut décider de son sort, avec une liberté absolue. » Nous sommes le 29 novembre 1889, Bakhita n’a pas encore 20 ans, elle n’est plus esclave.

Elle reçoit le baptême quelques mois plus tard des mains de Mgr Domenico Agostini, cardinal-archevêque de Venise. Elle est également confirmée et communie pour la première fois. Elle s’appelle maintenant Joséphine (Giuseppina en italien), du nom de sa marraine et prend aussi le prénom de Fortunata. Elle garde celui de Bakhita « celle qui a de la chance » qu’on lui a donné en esclavage car elle a oublié le prénom que sa mère lui avait donné. Enfin, elle reçoit celui de Marie pour se mettre sous la protection de la Sainte Vierge qu’elle aime beaucoup. « La Sainte Vierge Marie m’a protégée, même quand je ne la connaissais pas. Même au fond du découragement et de la tristesse, quand j’étais esclave, je n’ai jamais désespéré, parce que je sentais en moi une force mystérieuse qui me soutenait. » Peu à peu grandit en elle le désir de devenir religieuse. Est-ce possible ? La mère supérieure de l’institut des catéchumènes ne s’y oppose pas : « Ni la couleur de la peau, ni la position sociale ne sont des obstacles pour devenir Sœur. »  Le 8 décembre 1896, à Vérone, elle prononce ses premiers vœux dans la maison même où la fondatrice, Madeleine de Canossa, a vécu.

À Vérone, où elle vit désormais, les jours s’écoulent au rythme de la prière et de la règle des religieuses. On appelle Joséphine Madre Moretta, « la petite Mère noire ». Les habitants de Vérone, d’abord étonnés, s’attachent à elle chaque jour davantage. Joséphine est toujours souriante, accueillante et son amour de Jésus est immense. Quelques enfants se moquent d’elle parce qu’elle est différente des autres ; alors, pour les apprivoiser, les autres religieuses n’hésitent pas à raconter son histoire, si peu commune.

Lorsque la guerre éclate, en 1914, la maison des sœurs est utilisée comme hôpital militaire et Bakhita se dévoue à tous ces soldats blessés. Après la guerre, elle tombe malade : la faim, la fatigue et le froid ont raison de sa santé. Sa pneumonie finit par guérir, mais elle en gardera une grande fatigue. Elle devient alors « portière » comme disent les sœurs. C’est elle qui accueille les visiteurs et les élèves. Cela lui laisse le temps de raconter son histoire en détail à Ida Zanolini qui en fera un livre : L’histoire merveilleuse.

Les années passent et la Seconde Guerre mondiale arrive. Joséphine prie pour les civils et pour les militaires, qu’elle incite à garder leur âme loin du péché. Après une chute, elle doit marcher avec une canne. Puis la canne ne suffit plus, Joséphine est maintenant en fauteuil roulant.  Elle a 74 ans et est religieuse depuis 50 ans. Immobilisée par la maladie, Joséphine passe de longues heures à égrener son chapelet.  Quand elle meurt, le 8 février 1947, son visage est souriant.

Le pape Jean-Paul II la déclarera bienheureuse en 1992, patronne du Soudan en 1995. Elle sera canonisée à Rome le 1er octobre 2000. Après sa mort, elle a obtenu grâces et miracles, mais le plus grand miracle, c’est elle-même : sa fidélité silencieuse et discrète, sa confiance sans limites, qui se résume à cette phrase : « Comme veut le Maître. » Voici sa prière :

« Ô Seigneur,
si je pouvais voler là-bas auprès de mes gens
et prêcher à tous à grands cris ta bonté ;
Oh, combien d’âmes je pourrais te conquérir !
Ma mère et mon père, mes frères, ma sœur encore esclave… tous,
tous les pauvres Noirs de l’Afrique,
fais ô Jésus, qu’eux aussi te connaissent et t’aiment ! »

https://lecheminversnoel.fr/josephine-bakhita-lesclave-devenue-sainte/

Merci Azur pour ce fil de fraicheur 

De rien, chère Espérance!  



La cam­pagne était toute de neige autour du bourg de Beth­léem, et les cubes blancs des mai­sons pre­naient des teintes lai­teuses par­mi cette sur­na­tu­relle pure­té.

Le ciel bom­bait au-des­sus, comme un grand bocal d’un bleu pâle et trans­lu­cide. Il y avait dans l’air une joie pai­sible comme si des anges venaient d’y pas­ser.




 À la véri­té, des anges l’a­vaient tra­ver­sé la nuit pré­cé­dente. Jésus étant né, cette nuit-là, dans une grotte des envi­rons, ils avaient chan­té, devant un groupe de ber­gers d’a­bord, au-des­sus de la grotte ensuite, un beau chœur à plu­sieurs voix dont le refrain est demeu­ré célèbre : « Gloire à Dieu au plus haut des cieux, et sur la terre paix aux hommes de bonne volon­té. »

La nou­velle du miracle s’é­tait répan­due dans les mai­sons du bourg, et cir­cu­lait sous le man­teau, accueillie ici avec joie, là par des haus­se­ments d’é­paules.

La fin de la classe du matin venait de lâcher les enfants dans les rues. Sur la pla­cette, autour de la fon­taine, beau­coup s’at­tar­daient à bavar­der, en petits groupes mys­té­rieux et ani­més. La glis­soire en pente lui­sait comme un marbre sombre, délais­sée.

— Bien sûr que c’est vrai ! dit un gamin dont les yeux noirs étin­ce­laient d’en­thou­siasme. Le père de Lévi doit le savoir, je sup­pose, puis­qu’il y était !

— Mon père ne veut pas y croire, répli­qua sans convic­tion un enfant mieux vêtu que les autres. Mon père est savant. Il doit avoir ses rai­sons. Mais j’ai­me­rais mieux que ce soit vrai.

— Tiens ! inter­vint un troi­sième, pour­quoi ne serait-ce pas vrai ? Ils étaient huit à aller à la grotte cette nuit, et tous racontent la même chose. Ils ont vu un ange, je vous dis, ils ont enten­du le chant, ils ont vu l’En­fant et sa Mère.

— Mon père pré­tend que le Mes­sie sera un Roi, objec­ta un autre. Alors, cet enfant pauvre ?…

— Oui, mais ces anges ? Est-ce qu’ils viennent chan­ter autour de notre mai­son, quand nous rece­vons un petit frère ou une petite sœur ?

— Mais… si on allait voir ? pro­po­sa quel­qu’un. Je connais la grotte.

— Moi aus­si, je la connais.

— Moi aus­si !

— Nous y avons joué l’é­té der­nier, tu te rap­pelles, Ruben ?

— Allons‑y ! Allons‑y !

— Chut ! il ne faut pas que nos parents le sachent… On n’a pas le temps main­te­nant. Il est presque midi. Et à une heure sonne la cloche de l’é­cole.

— On ira après la classe, à trois heures ! D’ac­cord ? Mais… le secret, hein !

— Va-t-on se ras­sem­bler ici ?

— Oui, mais nous par­ti­rons ensuite en petits groupes, glis­sant et jouant, et pas par les mêmes rues. Nous nous réuni­rons sur la route d’En­gad­di.

Élie, le fils du potier, n’é­tait pas du nombre des conspi­ra­teurs.

— Vous savez bien que maman est malade. Je ne puis m’ab­sen­ter si long­temps.

Et, mon­trant sa cruche :

— Je dois aller ache­ter du sirop pour adou­cir le lait bat­tu. D’ailleurs, dans une heure il fera sombre. Et mon père ne veut pas que je cours la rue le soir.

— Voyons, Élie ! Ta mère atten­dra bien un peu. Nous serons de retour avant une heure. Tu diras…

— Fi ! inter­rom­pit Élie en les écar­tant. Je ne veux pas men­tir. Je ne veux pas être déso­béis­sant.

Et il s’en alla. Ses com­pa­gnons le sui­virent du regard, à la fois éton­nés et un peu dépi­tés.
Puis, haus­sant les épaules : « On ira sans lui ! » dit le plus grand de la bande. Et les groupes s’é­gaillèrent, pour se retrou­ver dans la cam­pagne.


Élie avait bien du cha­grin. Aucun de ses petits amis, bien sûr, ne dési­rait autant que lui cette visite à l’En­fant mer­veilleux. Quand il avait enten­du le ber­ger dire au potier : « Crois-moi, potier, cet Enfant-là est le Mes­sie pro­mis à Israël… il avait sen­ti la foi de cet homme péné­trer en lui. Et elle avait occu­pé sa pen­sée et son cœur toute la jour­née. Ses cama­rades ver­raient. Lui, il n’a­vait que son beau désir, qui deve­nait de plus en plus dou­lou­reux.

Mais sa conscience lui disait : « Obéis … Pou­vait-il mieux rece­voir le mes­sage du salut qu’en obser­vant la Loi sainte ?

Il fit rem­plir de sirop sa cruche à la confi­se­rie, et ren­tra en hâte, pour ser­vir sa mère.

Le cré­pus­cule peu à peu emplis­sait la mai­son. Élie allu­ma la petite lampe à huile. Le potier sor­tit de son ate­lier et vint s’as­seoir sur un esca­beau près de sa femme ali­tée, qui tous­sait. L’en­fant était rêveur. Ses petits com­pa­gnons devaient main­te­nant se pres­ser dans la grotte visi­tée par les anges… Mais maman est malade, je veux res­ter près d’elle…

Il s’as­sit à son tour près de la lampe, et essaya de repas­ser ses leçons pour le len­de­main.

Après le sou­per et la prière du soir, Élie s’en fut se cou­cher. Il eut beau­coup de peine à s’en­dor­mir. Sa pen­sée voya­geait du lit de sa mère à la crèche de l’En­fant. Puis peu à peu elle s’obs­cur­cit, se voi­la, s’é­tei­gnit dans le som­meil.

Mais sou­dain, sans que la porte se fût ouverte, un homme se tint debout dans la petite chambre. Un ouvrier, eût-on dit, vêtu d’un man­teau brun à capu­chon.

Il avait une belle barbe gri­son­nante, et des yeux très doux. À la main il tenait un bâton de marche, qui lui venait jus­qu’à l’é­paule. Une lueur étrange, comme un peu de clair de lune, blan­chis­sait autour de sa tête. Il se pen­cha sur Élie qui s’é­tait dres­sé sur son séant et il lui dit avec bon­té :

— « Viens, je te condui­rai à la grotte. »

Sa voix était per­sua­sive. L’en­fant mit sa petite main dans la large paume cal­leuse du visi­teur.
Et sans qu’il sache com­ment cela s’est fait, Élie se trouve dehors, habillé et chaus­sé, trot­tant à côté de son guide, par les rues endor­mies de Beth­léem, puis dans la cam­pagne soli­taire, où la neige se bleute à la clar­té d’é­toiles grosses comme des pêches. Il a confiance, il se sent tout léger et joyeux. De temps en temps, il lève vers son ami ses beaux yeux bleus, comme pour l’in­ter­ro­ger : « Est-ce encore loin ? »

Là-bas, au flanc d’une col­line, juste au des­sous d’une étoile plus belle et plus grande que les autres, se creuse, dans la blan­cheur, un trou sombre vague­ment éclai­ré d’une lumière rose.

« C’est là, » dit l’homme. Ils entrent.

Il n’y a pas de lampe allu­mée. Mais une douce clar­té monte d’une man­geoire d’a­ni­maux, emplie de paille, où dort, enve­lop­pé de langes, un petit enfant. Une jeune femme est age­nouillée à droite de cette crèche. L’homme qui vient d’en­trer, après avoir dépo­sé son bâton et ôté son man­teau, s’a­ge­nouille à gauche. Der­rière, dans une pénombre lui­sante de paille, un âne et un bœuf avancent leurs têtes débon­naires.

Élie tombe à genoux en joi­gnant les mains. Quel bon­heur ! Voi­là donc l’En­fant annon­cé. C’est le Sau­veur d’Is­raël !


La mère, déta­chant son regard du bébé, sou­rit au petit visi­teur.

Élie récite tout haut toutes les prières qu’il sait. Il lui semble qu’il n’a jamais prié ain­si.
Sa voix cris­tal­line a éveillé l’En­fant qui le regarde et lui sou­rit. Aus­si­tôt, très loin­taines et très proches, des voix d’anges invi­sibles chantent en chœur : « Gloire à Dieu au plus haut des cieux, et sur la terre paix aux hommes de bonne volon­té ! »

Une immense vague de joie emporte l’âme du petit Élie. Il n’y a plus rien autour de lui que de la lumière, une lumière qui a un goût de miel et une odeur de roses.

— Élie ! Élie ! Lève-toi ! Il fait grand jour.

Élie ouvre les yeux. Il est dans son lit. Un peu de soleil tombe de la lucarne sur ses cou­ver­tures.

Qui l’a appe­lé ?

C’est sa mère. Elle entre dans la chambre ; elle n’est plus pâle ; elle a l’air rayon­nant.

— Vite, mon petit, ton déjeu­ner est prêt.

— O maman, tu n’es plus malade ?

— Non, mon ché­ri. Je me suis sen­tie gué­rie, subi­te­ment, à mon réveil. Je ne m’ex­plique pas cela. Mais je bénis le Sei­gneur.

Élie se tient debout, en che­mise, sur son lit. Il tombe dans les bras de sa mère :

— Maman, cet Enfant dont nous a par­lé le ber­ger, je l’ai vu ! C’est le Sau­veur d’Is­raël ! C’est Lui qui t’a gué­rie ! …

À son père et à sa mère, Élie a racon­té son beau rêve.

Et le soir de ce jour-là, tous trois sont allés ado­rer l’En­fant Jésus dans la grotte. Ils y ont trou­vé tout comme Élie l’a­vait décrit.

Et Élie a offert à la Sainte Vierge, de la part de ses parents, une belle cruche à lait, la plus belle que le potier n’eut jamais réus­sie, et qu’il avait tou­jours gar­dée comme un orne­ment sur le bahut de la cui­sine.
 


https://www.maintenantunehistoire.fr/lenfant-au-potier/

Ce soir on ne va pas vous dire pour­quoi la sainte Vierge était à la crèche ; ça on n’a pas besoin de vous l’ap­prendre, vous le savez fort bien.

Si la sainte Vierge est venue à la crèche, c’est tout sim­ple­ment pour que son enfant naisse dans une crèche, c’est-à-dire une étable, c’est nor­mal : un agneau naît dans une étable et son enfant à elle, c’est l’A­gneau de Dieu —comme on dira plus tard à la messe en mon­trant le pain consa­cré— Son enfant est du pain et elle est la bou­lan­gère. Son enfant est l’A­gneau qui porte le péché du monde. Et elle, elle porte son enfant pour le salut du monde. Elle est la bou­lan­gère qui pétrit dans sa chair le pain char­nel qu’est son enfant.

Et le Verbe s’est fait chair

C’est pour cela, vous le savez bien, c’est pour cela que la sainte Vierge était à la crèche.

* * *



Et on ne va pas vous dire non plus pour­quoi saint Joseph était à la crèche ; ça vous le savez bien aus­si mais c’est plus dif­fi­cile à expli­quer parce que Jésus n’a qu’un Père : ce Père qui donne la bec­quée aux oiseaux du ciel et qui tisse une parure royale pour les fleurs des champs. Ce Père à qui il fau­dra toute l’é­ter­ni­té pour se conso­ler lorsque les hommes condui­ront son Agneau à l’a­bat­toir pour le tuer. Ce Père qui nous console de toute éter­ni­té lorsque son Unique livre aux hommes le Pain qui nour­rit toute chair.

Car l’A­gneau porte le péché du monde. Et le Père porte son enfant pour le salut du monde. Et c’est pour cela que saint Joseph était à la crèche parce que, quand on voit saint Joseph, on se dit que Jésus a un Père de toute éter­ni­té

Notre Père lui qui est aux cieux ;

C’é­tait la seule chose qu’il avait à faire, saint Joseph, c’é­tait de faire pen­ser à Dieu !

C’est d’ailleurs la plus belle chose qu’un homme puisse faire et c’est pour cela, vous le savez bien, c’est pour cela que saint Joseph était à la crèche.

* * *

Joseph et Marie étaient à la crèche, vous le savez bien et on n’a pas besoin de vous dire pour­quoi.

Ils étaient là tout sim­ple­ment parce que Dieu leur avait deman­dé d’être là ; d’être là et de livrer là-bas son Pain qui nour­rit toute chair ; d’être là et de por­ter là-bas son Agneau qui porte le péché du monde ; d’être là et de faire naître là-bas son unique enfant.

* * *

Main­te­nant, n’al­lez pas deman­der pour­quoi l’en­fant Jésus était à la crèche ; ne deman­dez pas pour­quoi l’en­fant unique de Dieu est né dans une crèche, c’est-à-dire dans une étable, ni pour­quoi Dieu est l’A­gneau que l’on condui­ra à l’a­bat­toir pour qu’il porte le péché du monde.

N’al­lez pas deman­der pour­quoi Dieu a vou­lu être le Pain qui est le fruit de la terre et du tra­vail des hommes et qui est le fruit des entrailles de Marie, parce que cela on ne l’ex­plique pas en deux trois minutes.

On n’ex­plique pas ça comme ça, il faut bien du temps pour le com­prendre ; il faut bien toute la durée d’une messe pour le com­prendre ; il faut presque toute une vie pour le com­prendre et peut-être même aus­si toute une éter­ni­té !

Alors, vous pen­sez bien, on ne va pas vous expli­quer comme ça pour­quoi Jésus était à la crèche !

* * *

Non, ce qu’on vou­lait vous dire ce soir est beau­coup moins sérieux —mais vous ne le savez peut-être pas— on vou­lait vous dire pour­quoi l’âne et le bœuf étaient là aus­si, à la crèche.

Parce qu’en­fin, à pre­mière vue, ça paraît éton­nant : pour regar­der l’En­fant de Dieu il y avait un bœuf, et pour entendre l’U­nique de Dieu il y avait un âne.




Or, c’est triste à dire mais c’est comme ça : quand on dit de quel­qu’un qu’il a le regard bovin ou qu’il méri­te­rait des oreilles d’âne, ce n’est pas très flat­teur pour ce quel­qu’un-là, ça veut dire qu’il n’est pas très malin, qu’il n’a pas beau­coup d’ins­truc­tion, pas beau­coup de finesse, comme on dit.

Et pour­tant, pour voir et entendre l’A­gneau de Dieu il y avait le regard d’un bœuf et les oreilles d’un âne !

Un gros regard pas très malin et de grandes oreilles pas très malignes non plus.

Mais si l’âne et le bœuf étaient à la crèche, ces deux pauvres bêtes sans finesse, c’est tout sim­ple­ment parce que Dieu leur avait deman­dé d’être là. Et Dieu ne leur a pas deman­dé d’être un peu plus malins, ni d’a­voir un peu plus d’ins­truc­tion avant d’al­ler à la crèche ; il n’a pas pris sa baguette magique pour leur don­ner un peu plus de finesse avant d’aller se pré­sen­ter à la crèche car Dieu n’a pas de baguette magique Dieu n’a qu’un miracle et c’est l’Enfant qui vient de naître.

Dieu n’a pas de baguette magique ni pour les oreilles de l’âne, ni pour les yeux du bœuf. Dieu n’a qu’un miracle et c’est l’Enfant qui est semence et gerbe et farine et pain :

Pre­nez et man­gez, ceci est mon corps.

Alors, quand vous irez à la messe de minuit pour fêter Noël, pour voir et pour entendre l’En­fant de Dieu dans sa crèche, Agneau de Dieu qui porte le péché du monde et Pain qui nour­rit toute chair, et que vous ne com­pren­drez quand même pas tout ce qui se passe, rap­pe­lez-vous le regard du bœuf et les oreilles de l’âne et dites-vous qu’il faut bien toute une éter­ni­té pour com­prendre !

Si l’âne et le bœuf étaient à la crèche, c’est pour que nous ne soyons pas trop tristes de notre peu d’ins­truc­tion et de notre peu de finesse quand nous sommes nous-mêmes devant la crèche. Car Dieu ne nous demande pas de faire les malins il nous demande seule­ment d’ou­vrir de grands yeux et d’ou­vrir de grandes oreilles. Et alors nous ver­rons et nous enten­drons à la crèche : saint Joseph qui fait pen­ser au Père de toute éter­ni­té, la sainte Vierge, la bou­lan­gère du pain de Dieu avec l’en­fant qui est unique au monde.

Oui, nous les ver­rons et nous les enten­drons, l’A­gneau de Dieu avec son Ber­ger et sa Ber­gère, et, pour nous saluer sans nous dis­traire, l’âne agi­te­ra les oreilles et le bœuf nous fera un clin d’œil .

Xavier Dijon




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Episode 1 : Léa et la meute

Léa parlait à ses amies, dans la cour du collège. La cour carrée était agréable en ce mois de décembre, chaud pour la saison. Le soleil d’hiver caressait les visages. Le repas de midi terminé, le petit groupe attendait que l’aumônier arrive pour entrer dans la salle de l’aumônerie. Ils parleraient de Jésus, ou du service, il y aurait de la prière, des rires et du Coca, et Léa aimait bien l’ambiance. Il y avait une atmosphère particulière, où on ne se sentait pas jugé. Le père Charles, un jeune prêtre, réussissait à créer un esprit de fraternité, qu’on ne trouvait plus trop dans le reste du collège.

Léa était solide, et ne s’occupait pas trop du jugement des autres. Mais elle devait bien reconnaître que c’était parfois dur de vivre dans ce petit collège. Bien que le portable soit interdit dans l’établissement, il régnait en maître hors des murs et les réseaux sociaux dictaient la mode et alimentaient toutes les conversations. Sitôt sur le trottoir, garçons et filles se jetaient sur leurs téléphones pour lire ou écrire les derniers potins, répondre aux questions anonymes envoyées par telle application, réagir aux vidéos faites sur telle autre. Ceux qui ne correspondaient pas aux normes ou voyaient des rumeurs désagréables naître sur leur compte, rasaient les murs.  

Léa aperçut justement un garçon qui semblait mal à l’aise. Assis sur un banc, la tête rentrée dans les épaules, il avait l’air malheureux comme tout. Certains groupes riaient en passant devant lui, ce qui était mauvais signe. Il devait se retrouver au cœur d’une rumeur humiliante, ou quelque chose du genre. Léa n’hésita pas et alla se planter devant lui. Elle lui lança :

– Salut, Adrien !

Le garçon et elle n’étaient pas particulièrement amis, et il leva vers elle des yeux rougis, l’air surpris. Il répondit de façon un peu agressive :

– Qu’est-ce que tu veux ?
– Je voulais savoir, tu as envie de venir à l’aumônerie avec nous ? On manque de garçons !

Adrien eut l’air complètement perdu, puis finit par répondre :

– Au point où j’en suis… Pourquoi pas…

Et il la suivit en traînant des pieds, l’esprit préoccupé.

Le père Charles arriva un peu plus tard, et remarqua tout de suite le nouveau. Adrien fut surpris qu’il connaisse son nom, et se détendit un peu, le prêtre étant désarmant de simplicité et de gentillesse. Il n’était pas copain avec les jeunes, mais, à sa façon, leur manifestait du respect tout en restant adulte. C’était une expérience nouvelle !

Il sembla à Léa que le garçon se détendait peu à peu, même s’il gardait un fond de tristesse. Durant certaines activités, elle surprit un regard interrogatif du prêtre, qui désigna le garçon de la tête. Elle lui fit comprendre par gestes qu’elle lui expliquerait après. La séance fut variée, entre vidéos, discussion, tisane et plaisanteries, plus un petit temps de prière. Puis le prêtre demanda à Léa et Adrien de rester l’aider à ranger les tables, et les autres jeunes les laissèrent.

La père Charles devint brutalement sérieux et demanda directement à Adrien :

– Bon, je sais qu’on ne se connaît pas encore, mais Léa te dira qu’on peut tout me confier, aussi je te le demande directement : Adrien, qu’est-ce qui t’arrive ?

Le garçon ouvrit la bouche comme pour parler, puis la referma et se mit à pleurer en silence, les yeux baissés, comme s’il portait un trop gros poids sur ses épaules. Enfin, il sortit son portable d’une poche intérieure de son sac à dos, le ralluma, lança une application, et tendit l’appareil au prêtre et à Léa, rougissant et détournant le regard.

Sur une vidéo d’une quinzaine de secondes, on voyait des images d’Adrien, torse nu devant sa glace, en train de se laver les dents en dansant. Il n’était pas très épais, contrairement aux garçons qui aimaient s’exhiber sur les réseaux sociaux, et le côté maladroit de sa petite danse était renforcé par une musique choisie pour le rendre ridicule. Un compteur annonçait déjà deux-cents vues.

Le visage du prêtre devint dur, et il demanda, maîtrisant visiblement mal sa colère :

– On t’a piégé c’est ça ? Tu savais que tu étais filmé ou pas ?
– Je savais, répondit le garçon d’une voix misérable, mais c’était que pour mon meilleur… mon ex meilleur pote. Je pensais pas qu’il la mettrait sur Tik Tok, en plus il a créé le compte à mon nom, mes parents veulent pas que je m’y inscrive, ils vont me punir s’ils l’apprennent.
– Comment on peut réparer ça ? demanda Léa au prêtre.
– On ne peut pas effacer ce qui est publié, répondit ce dernier… Mais on peut arranger les choses de bien des façons. Vous savez, je connais un peu Internet…

Adrien regarda le prêtre comme s’il s’agissait d’un autre de ces adultes qui croient comprendre le monde moderne et racontent n’importe quoi, un peu comme sa grand-mère qui lui avait demandé une fois de lui mettre « les internettes sur sa clé usbe ». Ou son voisin qui parlait de « la » wifi. Mais le prêtre avait l’air sûr de lui et dit avec une grande confiance :

– Adrien, n’aie crainte, je vais t’aider.
– Comment ? demanda Adrien.
– Fais-moi confiance, dit le père Charles. Je te prépare un beau cadeau de Noël !

 

https://lecheminversnoel.fr/episode-1-lea-et-la-meute/

Ah, tu l’as recopié?
Tu as bien fait!  
Tiens, j’en ai un autre que je n’ai pas encore mis, en prime!  

Conte de Noël – Les 2 sapins des Galeries Farfouillettes


Il était une fois deux sapins cousins. Ils poussaient, voisins, dans une grande forêt des Vosges, mais ils avaient du mal à se comprendre l’un et l’autre. Noël approchait. On les coupa, puis on les transporta jusqu’à la Capitale. Là, ils vécurent chacun un destin bien différent.

Comme il était fier, le grand sapin des Galeries Farfouillettes, en cette veille de Noël. Il était le plus beau, le plus haut, le plus admiré des sapins de toute la France. On venait même du Japon pour le contempler. Il faisait presque de l’ombre à la tour Eiffel, ce « sapin » de fer !

Bombant son tronc de satisfaction, gonflant ses épines de contentement, le grand sapin trônait dans le hall illuminé d’un des plus célèbres magasins du monde. Sa ramure atteignait presque l’immense verrière qui fêtait, cette année 2012, son centenaire. C’est pourquoi on l’avait choisi, lui, le plus beau, le plus haut : afin de célébrer cet anniversaire hors pair.

Le grand sapin se souvenait très bien de la visite, il y a quelques semaines, d’un monsieur stressé, en costume-cravate, dans sa forêt natale des Vosges, près du village d’Isches. C’est là qu’il avait poussé, le grand sapin, à côté de milliers d’autres congénères. Mais il avait vite cherché à faire la différence d’avec tous ces voisins communs.

Surtout, il avait du mal à supporter l’un de ses cousins – ah, les familles nombreuses, quelle plaie ! Celui-ci était un sapin malingre qui essayait de pousser à ses pieds, et ne cessait de l’embêter avec des réflexions idiotes, du genre : « Toi qui es grand, contemple les nuages roses pour moi ! » Ou bien : « Entends-tu la merveilleuse symphonie des oiseaux ? » Ou encore : « Sens-tu la caresse de la brise dans ton feuillage ? » Le grand sapin lui répondait, agacé, de toute sa hauteur : « Tu es un nigaud, cousin racho [rachitique – Ndlr]. Aussi bête qu’un poète ! Je n’ai pas le temps de goûter le présent : je travaille à l’avenir, moi. Je me prépare une carrière internationale ! »

En fait, le grand sapin n’avait qu’une idée en tête – et en son faîte – : quitter cette forêt de province et monter à la Capitale pour être élu enfin « Mister Sapin n° 1 ». Pour cela, il avait pris tous les moyens. Sans beaucoup de scrupules, il avait écrasé ses congénères. Et n’avait guère laissé beaucoup d’herbe, ni beaucoup d’air, à son cousin maigrichon qui tentait de survivre dans son ombre.

Or ce rêve se réalisait ! Le grand sapin s’en souvenait très précisément : dès que le Parisien à lunettes l’avait aperçu, il avait pointé le doigt vers sa ramure altière : « Lui, oui ! C’est lui ! » Les mocassins du petit homme pressé s’enfonçaient dans la neige ; il époussetait ses épaules blanches de poudreuse. Il était hystérique mais catégorique : « C’est lui que je veux ! », criait-il.
Le bûcheron vosgien qui l’accompagnait répondit : « C’est un bon choix. C’est mon plus beau… et c’est mon plus cher. Je vous le livre dans trois jours avec mon camion ». Le forestier avait ajouté : « Vous ne voudriez pas, pour vos enfants, le petit sapin, son voisin ? Je vous l’offre. »

Le directeur des Galeries Farfouillettes – car c’était lui ! – avait rétorqué avec une moue de dédain : « Vous plaisantez, l’ami ! Mes enfants valent mieux que ça. Vite, raccompagnez-moi à la gare, je vais rater mon TGV pour Paris ! »
Le bûcheron revint le lendemain avec sa tronçonneuse. Il coupa le tronc du grand sapin – cela fit mal, mais ne fallait-il pas souffrir pour être beau ? Puis l’homme dit au maigrichon : « Je ne pourrai jamais te vendre… Allez, je te coupe aussi, et tu files, gratis, à Paris. Peut-être feras-tu le bonheur de quelqu’un ? »

C'est ainsi que les deux cousins se retrouvèrent, un beau matin de décembre, sur le trottoir du boulevard Haussmann, devant les Galeries Farfouillettes. Le grand sapin fut transporté avec mille précautions dans le magasin.
Puis, il fut orné par un célèbre bijoutier de (faux) diamants étincelants. Et enfin, érigé au cœur du grand hall, dressé sous la coupole de verre.

Tout le personnel des Galeries, massé aux balcons, s’exclamait « ah », « oh », « aaaaah, qu’il est bôôôô ! ». Des centaines de Japonaises le photographiaient, en poussant des « ying » de stupéfaction et des « yang » d’admiration.

Le petit sapin, lui, fut abandonné sur le trottoir, au milieu des files d’enfants qui venaient admirer les vitrines animées. Une fillette roumaine qui mendiait, surveillée par un gros bonhomme assis par terre, commença à lui caresser les branches. Son oncle la rappela sévèrement à l’ordre : « Katia, arrête de jouer ! Il faut ramener du pognon si tu veux dîner ce soir ! »

À cet instant, un homme au ventre rebondi et à la moustache grise s’arrêta devant la fillette, la regarda avec douceur, et glissa une pièce dans son gobelet en carton. Puis il ramassa le sapin qui gisait à terre, le coinça sous son bras, et s’enfonça dans la foule. Cet homme était portugais ; il se nommait Benito Rodriguez. Il était sacristain à Saint-Louis d’Antin, l’église voisine.
Noël approchait. C’était la fin de l’Avent. Le quartier des grands magasins brillait de mille feux. Aux Galeries Farfouillettes, c’était la fièvre des emplettes. Des flots de gens se croisaient, sans même se voir, pour faire leurs derniers achats.

Pendant ce temps, Benito Rodriguez, lorsqu’il avait fermé les larges portes de son église, s’asseyait dans la sacristie, étendait du papier journal sur le sol, et émondait le petit sapin. Cela signifie qu’il lui arrachait les branches et le dénudait de son écorce.

Pour l’arbre, c’était une torture. Il avait envie de crier de douleur. Il savait qu’il n’était pas beau, et que jamais les enfants n’iraient chercher des cadeaux à son pied. Certes, il avait admiré le jeu du soleil dans les ramures, écouté la symphonie du vent et le concerto des oiseaux.

Mais il n’avait pas réussi sa vie, comme ce glorieux cousin qui paradait à quelques centaines de mètres de lui. Il était bien temps que tout cela s’arrête – et pour toujours. Mais pourquoi fallait-il mourir en souffrant de la sorte ? Et pourquoi cet homme le triturait-il ainsi avec son canif ?

Le jour de Noël, Monsieur Rodriguez n’eut pas le temps de se remettre à l’ouvrage car les messes se succédèrent les unes aux autres. Mais dès qu’il traversait la sacristie, il caressait le morceau de bois qu’il avait placé sous le crucifix.

Quinze jours plus tard, la veille de l’Épiphanie, le grand sapin des Galeries Farfouillettes vit trois hommes en bleu de travail s’approcher de lui avec une échelle. Ils lui retirèrent toutes ses parures, ses diadèmes, ses lumignons, puis le couchèrent à terre.

« Que font-ils ? s’interrogea l’arbre, surpris. Ils vont certainement m’emmener à l’Élysée afin d’orner le salon de réception du Président où aura lieu le goûter de la galette ! » Sur ce, les hommes en bleu le sortirent sans ménagement sur le trottoir. Que se passait-il donc ? Plus personne ne le regardait. La foule, s’écoulait, indifférente ; les voitures klaxonnaient mais ce n’était pas pour applaudir sa prestance.

Alors qu’on le portait vers une remorque qui faisait un bruit étrange, le grand sapin aperçut un homme rondouillard, à la moustache grise, qui s’approchait d’une fillette.
Celle-ci mendiait devant les Galeries Farfouillettes. Le moustachu lui tendit un paquet. Un petit paquet enrobé dans du beau papier entouré d’un ruban rouge. Les yeux noirs de la petite fille s’arrondirent comme des soucoupes : on ne lui avait jamais offert de cadeau.

Elle retira le ruban, puis le papier, et sa bouche dessina un « oh » de stupéfaction. Elle tenait dans ses mains sa première poupée… Une drôle de poupée, d’ailleurs : c’était une femme avec un bébé dans les bras.

Au fil de l’Avent, chaque soir, tout en récitant son chapelet, Benito Rodriguez avait sculpté dans le tronc du sapin maigrichon une Vierge à l’Enfant : Marie portant Jésus.

La fillette murmura « merci » dans un souffle de givre, et serra la statuette tout contre elle. Des larmes coulèrent sur ses joues : pour la première fois de sa vie elle pleurait de bonheur. « Ces larmes brillent plus que tous les faux diamants de la Terre ; ô combien, elles sont un trésor plus précieux ! », songea le grand sapin. Ce fut sa dernière pensée avant de mourir débité en allumettes dans l’énorme broyeuse garée derrière l’Opéra Garnier.
 

https://www.famillechretienne.fr/vie-chretienne/noel-avent/nos-meilleurs-contes-de-noel-182981/conte-de-noel-les-2-sapins-des-galeries-farfouillettes-182984

Episode 2 : Amy et la caravane

Ça va Arthur ?

Amy mit quelques secondes à comprendre qu’on s’adressait à elle. Elle tentait de ne pas tomber du chameau, cramponnée au garçon qui le conduisait, Hussein, qui avait le même âge qu’elle. Le jeune Égyptien accompagnait souvent des expéditions, et parlait anglais, ce qui était bien pratique. Elle finit par crier pour couvrir le bruit du vent :

– Oui, ça va ! Mais j’aimerais bien que la tempête de sable s’arrête !

Hussein rit en entendant cette remarque et répondit :

– Inch’Allah, ça devrait se terminer bientôt !

Amy ne répondit rien. Avec Hussein, tout dépendait de la volonté de Dieu. Il semblait accepter les choses comme elles venaient. Elle, au contraire, aimait bien commander aux choses, voire aux gens… Elle avait fait tourner son frère en bourrique plus d’une fois à cause de ses caprices. Mais à quoi servirait-il de faire la tête aux vents du désert ?

Heureusement, c’était la dernière partie du voyage. Encore quelques heures sur cette bestiole inconfortable et malodorante, et ils seraient au campement, dans la Vallée des Rois. Là, son père assisterait un archéologue à la mauvaise réputation, Howard Carter. Il avait paraît-il mis dehors de riches touristes qui menaçaient de piétiner des fouilles, et il avait été licencié de la compagnie qui l’employait à cause de cela. Tous les archéologues avaient besoin de riches mécènes pour financer leurs recherches. En échange, ces derniers venaient sur les lieux de fouilles, se faisaient prendre en photo ou même, faisaient la fête… quitte à abimer les lieux ! Mais Howard Carter était bien trop respectueux de l’histoire et de ses trésors pour autoriser de tels débordements.

Il avait rencontré récemment un Lord fortuné qui finançait des fouilles depuis dix ans sans rien trouver, un peu partout en Égypte, et qui avait décidé de l’embaucher malgré sa mauvaise réputation… Voilà le genre d’attelage que son père rejoignait, un archéologue trop strict, avec un mécène malchanceux ! Que pouvaient donc espérer ces gens ? Il entraînait en plus Am… Arthur dans son sillage.

– Oh oh, mauvaise nouvelle, cria Hussein.

Amy eut peur, d’un seul coup. Qu’est-ce qui pouvait bien inquiéter Hussein ? La réponse vint, qui la terrifia :

– On est perdus !

Amy écarquilla les yeux. Elle ne voyait plus les autres chameaux, et le seul bruit qui lui parvenait était celui de la tempête. Le monde était un mur de sable qui se jetait sur eux en hurlant, leur piquant le visage et les mains comme des millions d’aiguilles. Elle avait trop chaud, horriblement soif, et eut juste le temps d’appeler :

– Hussein !

Puis, elle s’évanouit.

***

– Arthur ! Arthur !

Amy gémit. Ses lèvres étaient en carton, ses yeux piqués d’aiguilles, sa gorge sèche comme… comme quoi ? Elle ne trouva pas d’image. Elle sentit qu’un liquide sucré coulait dans sa gorge, et but avec avidité.

– Doucement, Arthur, c’est de l’eau au miel, ça va aller !

Elle ouvrit les yeux. Hussein était penché au-dessus d’elle, et la faisait boire en pressant doucement un tissu imbibé d’eau au miel. Il sourit et dit :

– Eh bien ! Tu m’as fait peur !
– On est où ? Demanda Amy. Papa nous a retrouvés ?
– Non, répondit Hussein, mais des étrangers de passage nous ont pris dans leur caravane. Ils disent qu’ils vont vers Jérusalem, mais je ne suis pas sûr d’avoir compris. On n’était pas si loin au nord !

Amy s’ébroua et parvint à s’asseoir, puis à se lever. Elle faillit tomber, mais Hussein la retint fermement par le bras. Elle eut alors une vision claire du campement dans lequel ils avaient trouvé refuge.

Pas très loin, trois hommes richement vêtus parlaient avec animation autour d’un feu. Ils observaient les étoiles à l’aide d’une sorte de lunette, et consultaient des cartes du ciel. L’un d’eux montra le ciel, et Amy aperçut, haute sur l’horizon, une sorte de comète qui brillait bien plus fort que les milliards d’étoiles qui piquetaient la nuit. C’était vrai que, dans le désert, la nuit étoilée était bien plus belle que partout ailleurs, mais cette étoile-là avait quelque chose de fabuleux.

Amy regarda de nouveau les hommes : l’un était Africain, l’autre Arabe, le troisième Asiatique. Ses yeux passèrent des hommes à l’étoile, et de l’étoile aux hommes, puis elle eut une sorte de hoquet et Hussein lui demanda :

– Ça va ?
– Oh mon Dieu, dit Amy, Hussein, ce n’est pas à Jérusalem qu’ils doivent aller, mais à Bethléem… Oh, Hussein, qu’est-ce qui nous est arrivé ?

 

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